我走进自己的影子,就像小提琴装进黑色的琴匣。我唯一想说的，却闪耀得无法企及。

        ——托马斯·特兰斯特勒默《四月与沉默》

        舞台上，黑白相间的钢琴富有着韵律,不断地从台上飘出声音。

        他优雅,从容，淡定。

        指尖轻轻一转动，琴键像是跳起了舞，舒缓细长宛若着泉水流动。帘幕连开,他吸引了多数的目光,舞台灯光往他照亮着圆影，技巧和情‌感‌配合的充分充沛,盖过风采。

        他按着钟表，踩着分秒，几下转调卡得恰到好处,富满议论性色彩的表演使得全场酣畅。

        没有人察觉不同,没有人表露震惊,投入的沉浸甚至小声讨论的都缄口不语。

        海潮般的音乐半段过后，温柔的夜浪涌来了，忽地又别具了一格。

        他自己加入的半段旋律,一直在脑海中仿佛回荡，他的手指点动着,他自己心中也吟唱着。

        弹指间，迎来高潮。

        钢琴的发出声音覆过伴奏,意外的缘故连演唱都盖过三分，左手加花的灵气更加跳脱，三两下换成悠久的和弦一下子宁静悠长。

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