他低头，转去充斥着雾气潮湿的厨房，打开了冰箱门。里面用饭盒一个个装好的剩菜堆积着，他扫了扫，拿出了冷冰冰的馒头，用着温水泡了泡。

        冻得冰冷的馒头，一下子触到温热的气息，就贪婪地吮吸，迅速地膨胀起来。气孔里挤满了水分，一拎起，夹杂冷意的水滴沿着边角滑落。

        胀发的一坨软蓬物堵塞在口中，他的舌尖慢慢地搅动。一口一口地掰进嘴中，糜烂的一个一个泡发的气孔，迟钝的恶心涌上心头。

        半刻。

        他灌下一口热水，把碗洗了。书包堆在了崴脚的绿椅上。

        背起，提步，往外逃离。母亲在身后看着他，然后又把头转回了底下，她的手上数着一张一张的毛票，旧得和轮椅上的污渍比拟。

        走出家门，

        门前阳光刺眼。

        他忽地想起了她母亲嘴里一直喃喃的那句话。

        报应。

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